Дом позитивной музыки

что остается делать человеку, который хочет хотя бы казаться человеком в конце week-end'а? как провести остаток вечера не забивая голову новинками телеэфира? и наконец, как напиться пива на 14 рублей 40 копеек? уточняю: не выпить, а всласть попить.

вот рецепт.

вечерело. поступил звонок от механика. запинаясь от приятного алкоголя с борщом он сообщил, что нашел себя. теперь его призвание - бас-барабан. для незнакомых с таким явлением, напомню: на жмуре в такую штуку дядька бьет колотушкой. короче, это не инструмент, а какой-то своеобразный символ веры во все живое. проводником к самому себе для механика cтал вовка морковкин из колбасного межпланетного турбо-коллектива под названием РААГ.

- ломает одному чикаться до пол-девятого - крикнул я в трубку пол-девятого - это условное время начала акции (ну, слово такое модное, в наше время каждый его говорить любит)

- тогда ждем вас на репетицию, гражданин - отчеканил механик - место такое: подходишь к к/т ударник , поворачиваешься спиной и идешь обратно, так до упора.

я и пошел. и было удовольствие. лица все знакомые. бас-барабан с механиком, рабочий с палочками.

и дальше полный набор: кларнет, туба, тромбон, труба, аккордеон (девочка играла), саксофон с вовкой морковкиным и другая девочка с бутылкой керосина (потом расскажу). маргиналы все до кончиков ногтей. без компромиссов.

не то что я. кустурица бы испытал что нибудь. репетировал состав на свалке у заброшенной фабрики. на настоящей. на кучах битого стекла, на недогоревших картонных коробках и другой литературе. мимо коршуном кружила бабушка-бомж и выхватывала из рук пустые бутылки. вставило сражузе. но о музыке чуть позже.

в середине тренировки подошел заботливый хозяин свалки - представился префектом округа. у него офис рядом.обещал вызвать милицию. все спрашивал с кем согласовано. расстались на добром слове. обменялись телефонами.

пора ехать. музыканты грузятся в машины.

рядом сновал басист лысый из ландышей с видеокамерой в руках. (кстати вся цепь событий отснята на пленку)

с ним я и отправился к месту посадки. это было в саду возле эрмитажа. по дороге лысый взахлеб поведал мне достойную историю о том как он черпанул реальных хитов иоганна баха на прошлой неделе в консерве . говорит, что все было. орган охуенный вообще. мужик - гарри зовут. фамилию не помню.

сидит, как пингвин с хвостом и хреначит все время. на входе не шмонают, так что водки можно пронести - на батальон. билет - халява (15 руб). половина зала - обкуренные, как в R-клубе. сначала гарри чо то загнался.его зал не понимал. а потом хиты пошли. ну знаешь это - ту-ду-дуууу, ду-дуууу-ду. все сразу просекли,что гарри - пианист заебастый.

во люди примеры для подражания делают! но, что-то я отвлекся. о консерве я как нибудь потом напишу.

а сейчас, вернемся к теме.

итак: сад эрмитаж. это от маяковской по кольцу чуть-чуть в сторону цветного.неподалеку проходил фестиваль блюза. воронов с друзьями играл как будто русский блюз. эту музыку, говорят, всю жизнь можно играть. только надо английский язык знать. для этого родиться лучше на миссисипи. но если очень хочестя ее играть, то можно в общем то и английский не учить. так просто петь. чтоб похоже было. ведь главное - чувства.

и родиться можно везде. в зеленограде, например.

лучше, конечно, если ты черный. но и белым тоже сойдет. на этот случай есть белый блюз.

так: я запутался. о блюзе тоже потом напишу. но для передачи атмосферы такая путаница - это полезно и правильно.

в саду гуляло много людей. но иногда попадались хиппи (они блюз пришли послушать). чтобы включиться в реальность стрельнул купюру и обменял ее на пиво. сижу пиво пью. с механиком разговариваю. он уже себя окончательно нашел. до конца всю свою сущность басбарабанную изучил. и коньяка принял.

наконец выбрали место. вовка морковкин всех в беседку чугунную позвал. народу порядком.

там разложились, на лесенку встали и началось.

музыка - поискать надо такую. при первых звуках рот растягивается в улыбке. и хочется кричать,как Clue J - Skavoovie!!! . хотя не ска. но все условно.

люблю я синтетичекие формы. здесь услышал нечто среднее между балаганом венгерских цыган и безумным диксиледом

из фильмов Ва-Банк или Дежа-Вю . просто обалдеть. в отличии от электрического РААГа - никакого фанка (что естественно).

все как в джазбанде. тема, тема, импровизации, тема. прелесть гармонии - в ее отсутствии. каждая вещь на одной ноте.

и это прикалывает. монотонный, плотный ненадоедающий колбасняк. по сути дела - формула РААГа. сьюпа (тоже модное слово).

есть видео. увижу - с руками вырву.

тут эта девочка с керосином и проявилась. сначала она палки такие зажгла. это, по-моему, факелы называется.

как давай жонглировать. получалось у нее. потом она этот керосин в рот набирала (я на этом этапе было подумал, что это она водки хлебнула, а с керосином так, пошутила) и изо рта огонь пускала (водка так не горит). публика керосина боится,

в стороны отходит. но слушает и улыбается. впечатление цирка начала века. уродцев только не хватает. все это в центре москвы.

тромбонист играл прогуливаясь по лесенке. явно довольный вовка дул что есть силы. механик стучал, прям вспотел.

народ подогревался пивом. к середине действия музыка стала еще более цыганской и заводной.

стильно пищал кларнет. умилял нестройняк в дудках. девочка плевалась огнем и жонглировала факелами.

только действовал на нервы среди зрителей какой-то пьяный седой чел лет пятидесяти-пяти в клешах с заплатками и шляпе.

жалко не долго продолжалось. боялись, что выгонят с огнем-то. но никто и не возражал даже. закончилось все также

неожиданно, как и началось. мне посчастливилось послушать два раза (один раз на репетиции)

усталые, но довольные они собирали свое барахло. механика распирало от коньяка и удовлетворения содеянным.

распирало пока сосиску не съел. лысый смотрел в дырочку видеокамеры на только что отснятое и хихикал.

цель вечера была достигнута: пива напился, музыку (еще какую!) послушал, людей посмотрел. три составляющих

нормального времени: еда, музыка, общение. как в церкви.

такие вот рецепты предлагаю.